Se busca cuello al que puedan aferrarse unos dedos oxidados.
Se busca amor (o sucedáneo de este) con el que llenar el
vacío cerca del pulmón izquierdo.
Se busca chico verano que descongele chica invierno.
Se busca primavera que sepa florecer en secas costillas.
Se busca aire capaz de sobrevivir a la muerte (también
conocida como ‘sus pulmones’).
Se m'acaben els adjectius per descriure el que sento amb els teus escrits. Et puc confessar que ets la meva escriptora preferida? I no em refereixo a escriptora de dona, sinó a escriptora o escriptor, en general. A persona que escriu. Doncs bé, no crec que hi hagi algú que adori tant llegir com t'adoro llegir a tu. És més, n'estic segura.
ResponderEliminarNo pots confessar coses que no són certes, jáaaa. No, no, no. No et deixo dir aquestes bogeries, has llegit això que has escrit? (Deixa de fer aquestes coses perquè ploro i no sé què contestar i clar)
Eliminar